Palabras cargadas de futuro

Es cruel, a vosotros no os pasará, no encontrar la palabra necesaria. Es fácil saber cómo se llamaban los seguidores del Emperador en la Edad Media, cómo se nombra la melena del león o cómo está nominada la parte de atrás de la rodilla. No encontrar cómo nombrar algo significa no poseerlo, ser esclavo de un mundo sin forma. A más vocabulario, más mundo perceptible, más sabiduria.

¿Cómo se llama lo que hace especiales a las personas que creéis especiales, además del DVD de El Padrino?

FUE DOMINGO EN LAS CLARAS OREJAS DE MI BURRO…

Fue domingo en las claras orejas de mi burro,
de mi burro peruano del Perú (Perdonen la tristeza)
mas hoy ya son las once en mi experiencia personal,
experiencia de un solo ojo, clavado en pleno pecho,
de una sola burrada, clavada en pleno pecho.

Tal de mi tierra veo los cerros retratados,
ricos en burros, hijos de burros, padres hoy de vista,
que tornan ya pintados de creencias,
cerros horizontales de mis penas.

En su estatua, de espada,
Voltaire cruza su capa y mira el zócalo,
pero el sol me penetra y espanta de mis dientes incisivos
un número crecido de cuerpos inorgánicos.

Y entonces sueño en una piedra
verduzca, diecisiete,
peñasco numeral que he olvidado,
sonido de años en el rumor de aguja de mi brazo,
lluvia y sol en Europa, y ¡cómo toso!  ¡cómo vivo!
¡cómo me duele el pelo al columbrar los signos semanales!
y cómo, por recodo, mi ciclo microbiano,
quiero decir mi trémulo, patriótico peinado.

César Vallejo

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