Cojo manteca

A mí me hace mucha gracia cada vez que alguien refiere que la literatura actual es la única contestataria. Nosotros tuvimos un Bukowskiy llamado Francisco de Quevedo. Un tiparraco que estuvo en la cárcel por decir lo que pensaba, que no le importaba hacer la pelota de manera miserable al poderoso que pudiera ayudarle o despedazar inmisericorde a quien no le cayera bien. Un escritor libre y a la vez lleno de dependencias e hipotecas.

Ya en el Siglo de Oro nos dejó perlas como ésta:

SACÚDESE DE UN HIJO PEGADIZO

Yo, el menor padre de todos

los que hicieron ese niño

que concebistes a escote

entre más de veinte y cinco,

a vos doña Dinguindaina,

que parecéis laberinto

en las vueltas y revueltas,

donde tantos se han perdido;

vuestra carta recibí

con un contento infinito

de saber que esté tan buena

mujer que nunca lo ha sido.

Pedísme albricias por ella

de haber parídome un hijo:

como si a los otros padres

no pidiérades lo mismo.

Hágase entre todos cuenta

a cómo nos cabe el chico;

que lo que a mí me tocare

libraré en el Antecristo.

Fuimos sobre vos señora,

al engendrar el nacido,

más gente que sobre Roma

con Borbón por Carlos Quinto...